MALAGA Y YASTÁ

Aunque no nací en Málaga llevo muchos años viviendo en ella, mi mujer y mis hijos son malagueños así como mis padres, abuelos y dos de mis 6 hermanos, por lo que puedo decir que soy hijo adoptivo de esta ciudad. 

Pero cuando llegué traído de la mano de Dios a esta hermosa ciudad mi forma de hablar era muy castellana lo que me trajo problemas por ser “muy fino” en la lengua cotidiana. Mi idiosincrasia me llevó de forma temprana a saber oír e intentar comprender la forma peculiar del lenguaje malagueño. Me resultó difícil no solo comprenderlo sino distinguir el lenguaje ya fuera de la Sierra o del litoral y más del litoral de levante o del poniente ( se habla diferente en Estepona que en Nerja o en la sierra de Ronda que en la Anarquía ), aun así a cualquier malagueño le cuesta trabajo comprender todo lo que se dice en un diálogo popular.

Pero con el paso de los años he visto como de una manera inexplicable el lenguaje popular, ya sea por la influencia de los medios de comunicación o por la propia enseñanza escolar ha variado hacia un castellanismo tarado (por las eses y cetas mal interpretadas en el dialecto andaluz, mal introducidas y sobre todo con una cojera lingüística que solo las utiliza “sui generis” cada individuo).

Pero no solo es la musicalidad del lenguaje lo que ha cambiado, son las propias palabras de uso habitual que han desaparecido del repertorio vocal de los malagueños. Poe ejemplo: ¿Alguien dice hoy en día “muerde vieo”? O: ¡ Que chungo tío, vengo guarnio del curro ¡. ¡ Ponme un mitá y do teeringos calentitos ¡………………… ¿Dónde está esa Campana o Quitapenas o Bodegas Romero o el Alaska o la Buena Sombra o el boquerón de plata para tomarse un pedro un floristé o un pintaito? ¿ Y nuestra moama de pintarroa?.

Ni se habla malagueño ni se vive en malagueño ni se comen “chumbos fresquitos de Cártama grandes y reondos”, los boquerones son italianos, los chanquetes han desaparecido y el bollo con manteca colorá es tostada con mantequilla y mermelada.

Pero mientras mi madre fría el pescaito como ella solo sabe, haga er cardito de pintarroa  y er lomo en manteca seguiré viviendo en la Málaga que conocí hace años. Y al que no le gusten las calorías y solo piense en el gimnasio que le den por culo.

MI VIEJO PATIO

Aun me acuerdo de aquel rincón del que una copla salía

De aquellos cantes, bailes, sonrisas y alegrias 

De aquellas flores y plantas, de su olor y fantasía

Del agua fresca de aquel botijo, del vino y las tapitas

Ya no se oye la música ni se baila, ni repica

Solo quedan las paredes de rotos azulejos revestidas

Un viejo jazmín muy ajado y de anea una vieja y rota silla

Acompañando aquel botijo que otro tiempo refrescó

A esas gargantas calientes de las que un cante salía

Y que el tiempo silenció.

MI MUJER,CUALQUIERA DE NUESTRAS MUJERES A LAS QUE QUEREMOS AUNQUE NO SEPAMOS DECIRSELO TANTO COMO SE MERECEN.

No eres solo música

También armonía

Siempre melodía

A veces callada

La música de tu sonrisa

La armonía de tu cuerpo

La melodía de tus palabras

La belleza de tus silencios.

Yo, partitura sosegada

Baqueta de tus timbales

Arco de tu violín

Y director inquieto.

Con esta orquesta que llevas

Traducida en tu cuerpo

Quisiera yo dirigirte

Y poder dar un gran concierto.

                                             

  TODAS LAS MADRES, NUESTRAS MADRES

Eres remanso de paz

Sombra donde cobijarse

Alimento para todos

Alegría con mirarte.

Te elevas hacia el cielo

Con el que te fundes hecha arte

Y te clavas en la tierra

Para que tu cuerpo aguante.

Son muchos los años vividos

Los dolores que has sufrido

Y nunca nadie ha notado

Una queja en sus oídos.

Mar y puerto

Libertad y abrigo

Cariño y comprensión

Siempre para tus hijos.

Todos te quieren

Te adoran

Pero nunca podrán

Devolverte todo el amor

Que en esta vida les das.

AROMAS DEL RECUERDO

Me llegaron aromas a azahar y pronto llegó la primavera

El olor se tejió con el de incienso

Y el sonido de un tambor trajo tras de el

Una semana santera.

De pronto olió a jazmín y una biznaga malagueña

Invadió el ambiente de fragancia a verano en la Malagueta.

El tufillo a madera quemada advertía la presencia

De espetitos de sardinas asándose en la arena

Y ese perfume de azúcar quemada y ese otro de caramelo

Anuncian la Feria de Agosto, algodón y bailoteo.

Huele a tierra mojada y con ello llega el fresco

Finaliza el verano y pronto los niños al colegio.

El aroma del marismo anuncia de levante el viento

Y si es de alcantarilla de poniente por supuesto.

Ahora el olorcillo es a castañas asadas

Hace cierto frío, estamos empezando la otoñada.

Luego olores dulces a turrón, mantecados, polvorones

Y la nariz colorada nos trae la Navidad como cada año a casa.

Y entre olores  embriagantes sin darte cuenta de nuevo

Vuelve el aroma de azahar y otro año con perfumes

Que te inmortalizan momentos, situaciones y lugares

Que solo quedan en el recuerdo.

EN ESTADO INDEFINIDO

La noticia fue agridulce

Pero tu ya lo sabias

De aquellos polvos estos lodos

De la felicidad a la ilusión perdida

El vacío, la soledad, el desasosiego

Largas noches en vela

Mis  llantos mezclan penas y miedo

El ya lo sabe, pero no quiere saberlo

¿Aquello fue amor o simple deseo?

Yo estaba muy segura

Sin saber lo que estaba haciendo

Le entregué todo lo que tenía

Amor caricias y mi cuerpo

Dudo que deba hacer

Si llevar mi pena en silencio

O borrar de mi cuerpo su mancha

Y comenzar de nuevo

Como casi todos los días que puedo hoy me he sentado en ese microcosmos que es el bar de la esquina de detrás de mi casa, si habéis leído bien, microcosmos y voy a explicaros porqué.

En el mundo convivimos personas, animales y cosas dentro de un clima que varía según qué región, pues bien en mi pequeño bar puedes disfrutar el clima es muy variable, puedes sentarte en la terraza y sufrir los diferentes vientos ya sean de levante, poniente, del norte y del sur, cada uno acompañado de los fenómenos atmosféricos propios, agua, frío, calor que aquí llamamos terral, brisa marina e incluso la mar chicha que así se denomina cuando no sopla ningún viento. En el interior y dependiendo de la zona en que te sientes hay corrientes, solecito por una ventana y en verano puedes elegir entre el frío del aire acondicionado y el calor africano del rincón del fondo. En cuanto al aroma interior tenemos el de fritura malagueña, el de carne asada y hasta el de unos callos recalentados. La luz también depende de la zona, desde el fluorescente vibrador hasta la penumbra de barrio periférico.

Pero lo realmente mas importante son los personajes variopintos que invaden ese territorio común.  

A primera hora entra un señor con gafas, bien trajeado de colores oscuros, más bien serio, nunca habla con nadie,  encorbatado, algo giboso y que siempre pide café, pronto descubrí que era el director de la sucursal de la Caja de Ahorros de al lado. De pronto se llenan dos mesas de unos jóvenes de ambos sexos uniformados y que siempre piden un copioso desayuno o merienda, dependiendo de la hora, café o zumos, bocadillos, sándwich  y bebidas refrescantes que los y las más delgadas dejan a la mitad y cuyas conversaciones los delatan como empleados de una gran superficie, son del súper de al lado. Conforme avanza la mañana casi al mediodía llega lo más florido del barrio o sea todos los parados, los jubilados, los bebedores habituales y los ancianos. Entre esta multitud comienzan a pulular vendedores de todo, cupones, lotería, calcetines, calzoncillos, pulseras, fauna africana diversa y todo lo que quieras. Se habla de futbol de política de lo bueno que estaban años atrás los chanquetes, el pedrito y los pintaos, la Victoria grande y los chumbos en verano, entran varios marroquíes que se sientan a tomar un café que les dura tres horas y que hablan en su idioma que parece que siempre se están peleando, a veces se oye hablar en un raro francés de quien ha venido de vacaciones a su ciudad pero les parece que da categoría hablar en la lengua de Molière aunque se haga mal. El camarero, dueño, cocinero y limpiador, siempre se está quejando de la crisis con una cara más agria que un pomelo, la ciega de los cupones ve mejor que yo y el pobre anciano que siempre entra cuando ve a quién siempre le invita, saluda desde lejos esperando un desayuno que sus 300 euros mensuales no da para tomar, de camino se lleva un platito para su cena si alguien lo paga, solo y en el aquel salón en el rincón del ángulo  oscuro como el arpa de la rima de Becquer, lloraba la soledad en que se encontraba.

Y entre gritos infantiles, peticiones de tapas, risas artificiales, reacciones de los efluvios alcohólicos y silencios eternos pasa un día cualquiera que nunca será igual que el anterior y que se repetirá asiduamente para el que mire a su alrededor y sepa ver y oír.