El dolor mas fuerte.

El dolor mas fuerte no es físico y como médico lo puedo ratificar y como persona lo he sufrido. El dolor mas fuerte es ese que te entrecorta la respiración, da una sensación de vacío en el estómago, total ,tanto interior como exterior, dejas de oír cualquier sonido y a quien te habla y aparece un temblor en todo tu cuerpo con un frío estertor permanente y tu corazón late desordenadamente, después el sueño se altera y en tu ánimo todo te da igual, te abandonas en un espacio tiempo muerto imposible de manejar con raciocinio.

Es la tristeza, la melancolía, la soledad, el desamor y el amor no compartido, la ida del ser querido.

Era el año 1960, le gustaba al pasar cerca de la estación entrar a ver los trenes, sus máquinas emanando humo por sus grandes chimeneas, el soplido de sus válvulas cuando empezaban a marchar y el sonoro pitido de despedida cuando comenzaba a moverse. Previamente del andén lleno de gente se oía una voz tras un pitido de silbato de aviso gritando “Viajeros al tren…”.

Las lágrimas empañaban los ojos de muchos de los que se iban, en el andén madres dando sus últimos consejos a sus hijos y padres pidiendo que no se olviden de escribir y dar noticias. Otros se abrazaban a sus esposas e hijos pequeños prometiendo que pronto volverían y que no les iba a faltar de nada mientras estuvieran trabajando en el extranjero. Tras la partida la tristeza y el silencio, cabizbajos rumiaban oraciones y blasfemias mezcladas con el dolor de la separación obligada por la pobreza, el paro y la falta de esperanza en un futuro mejor para sus familias. Muchos nunca volvieron o por buena fortuna o por la desgracia, otros consiguieron sobrevivir las contrariedades y sin pena ni gloria se incorporaron a sus  orígenes con la única satisfacción de haber contribuido a la economía familiar y sin darse cuenta también a la estatal.

Pasaron los años, más de 50 y continuaba sintiendo la misma afición por los trenes, jubilado y enfermo seguía sentándose en el andén de la estación donde ya no se oyen pitidos ni hay humo de las máquinas ni gritan el “viajeros al tren, un ding-dang avisaba del número de la vía y la hora de salida del Ave con destino a:…. Eso no ha variado, las maletas no llevan correa para que no se abran, llevan ruedas y son de colores pero los hijos y nietos de aquellos que en otro tiempo emigraron siguen haciéndolo, siguen las caras tristes, las lágrimas, las oraciones y blasfemias a media voz y la desesperanza por no poder desarrollar su trabajo en su tierra, donde quieren estar, con quienes quieren estar. La historia se repite y parece que nunca aprendemos a cambiar esta forma de malvivir.

EL SURREALISMO ES TAMBIEN UNA FORMA DE VIVIR-SUFRIR.

Hace unos días comprobé como el surrealismo también forma parte de hechos de nuestra vida cotidiana y la benevolencia y bondad de nuestros paisanos llega a límites insospechados.

Acude a la administración de un Hospital Público de nuestra querida tierra andaluza un padre con su hijo a pedir la documentación clínica perteneciente a su hijo que estuvo encamado en dicho Centro por un problema hepático, dicha documentación que debía estar en poder de su médico de familia vía internet de forma automática, no aparecía.

Ante el estupor de este usuario la secretaria le comunica que la atención al público era a partir de las 11,30 horas y solo eran las 10 horas por lo que debía esperar hasta ese momento, pero si quiere hacer la petición telefónica es de 9,30 horas a 11,30.

Ante la situación algo ridícula el usuario le solicita que ya que está allí sea atendido a lo que la funcionaria contesta indiferente que en ese momento no debería estar hablando con él por ser horario telefónico y ya le ha hecho un favor con informarle. Espeluznante escena, con caras de desgraciados, como un “Ladrón de bicicletas” (1948 Vittorio de Sicca) se retiran de aquella inexpugnable muralla dominada por una reina sin sentimientos y en un momento de avispada lucidez propia de lazarillo de invidente de la novela picaresca española, tira de teléfono móvil y marca el número mágico al que contesta la susodicha reina y “Oh milagro” nos atiende a solo tres metros de distancia y ante la mirada atónita de un observador anónimo y recibe el encargo, pero…., tardará unos 10 días en citarnos para recoger el informe que hace más de un mes tenía que estar en el ordenador de su médico de familia el cual según versión magna no sabía manejar y en vez de intentarlo de nuevo prefiere la ”Longa vía Apia” que siempre comunica con Roma.

Continuó, tras terminar la dura conversación, trabajando sus uñas con la resistente lima que afilaba sus garras para poder apresar con saña a su nueva víctima.

Estos hechos son reales tienen nombre y apellidos y referencia del Centro Hospitalario

ERA UN NIÑO SIN NADIE

Que tenía los pies fríos

El alma fría

El estómago más frío.

El futuro, desierto

El presente, ausente

El pasado, desconsolado

La soledad acompañada

De mucha gente

Es cargante

Sin nadie, es pasable, 

No dijo adiós

Solo hasta luego

Y calentó sus pies

Llenó su estómago

Y preparó su alma

Para una nueva vida.

 

DETERIORO POR LA LONGEVIDAD Y EL ALZHEIMER 

Nubla la mente

El tiempo

Oscurece la vida

Como el día

La mente te engaña

Todo te extraña

Se mezclan los recuerdos

Pero de nada me acuerdo

Te miro y te quiero

Como eres

Como eras

Como lo siento.

MI VECINA LA SOLTERONA

Hay que ver la mala sombra

Que tenía mi vecina.

No era maleducada, ni ordinaria, ni arpía

Pero la pobre, que mala pipa tenía.

Siempre tan bien vestida

Limpia, perfumada y colorida

Engalanada para cada ocasión

Pero con cara de estreñida.

Buena vecina y atenta

Te ayudaba siempre que podía

Amable, fina y comedida

Pero ¡ que seca la jodía ¡.

En todas las ciudades del mundo existen personajes como estas, hombres o mujeres eso da igual, pero con una lengua biperina que envenena todo lo que toca y a pesar de antídotos universales nunca se logran curar y que perduran de por vida.

LAS CHISMORREONAS

Escondidas tras sus velos, sus cortinas

O su maldad

Observan, critican y pregonan al mundo

En particular

Todo lo saben de buena mano

Todo lo han visto, ya me dirán

Y no queda títere con cabeza

En toda la comunidad.

Menuda es fulanita,

Fulano que gran cabrón

No es nadie esa abuelita

Y antes…., que lo se yo.

Y el niño de la canija

Pierde aceite un montón

Y la niña,… la vecina,

Esa si que es un putón.

Con su bondad asesina

A un drogata dan  limosna

Y tachan de vagos impenitentes

A los parados de la cola.

Como buenas filagresas

A misa van a diario

Y pasan lista ocular

Por todo el Santuario.

Voy a confesar ahora

Que está mi cura sentado

Ya me esta poniendo ojitos

¡Que picaron es el  párroco¡.

No se a que vengo al cura

Porque no tengo pecados

Será para dar ejemplo

A tantos desamparados

Por cierto, estamos pensando

Mudarnos ya de este barrio

Aquí no hay quien viva

Entre tanto pueblo villano

Además ya estamos aburridas

De los mismos personajes

Que ensucian nuestras vidas

Que rebajan nuestro linaje

A su ida, queda todo desolado,

Matrimonios separados,

Novias abandonadas,

Heteros y homos pregonados

Abuelitas con mucha historia

Y dos corazones muy humanos

Que huyen de su distrito

Porque era algo insano. 

Y SIEMPRE LO MISMO AÑO TRAS AÑO SIGLO TRAS SIGLO

Málaga ha sido siempre una ciudad en continua construcción/destrucción y eso es algo que he comprobado después de muchos días, meses incluso años estudiando publicaciones realizadas desde principios del siglo XX hasta hoy en día.

Cuando no se ha cerrado todavía el socavón de una obra aparece otra en la acera de enfrente, se empuja al mar para hacer un parque, se le empuja aún más y se hace un muelle de atraque en el puerto, se sigue empujando y se agrandan los muelles para poner silos, el mar se cabrea y rompe el morro de contención varias veces, se quitan las vallas del puerto y se retranquean luego se quitan del todo, se tiran los silos y se hace un palmeral, llega el escarabajo picudo y se come las palmeras, se hace Calle Larios, se agranda, se encoje, se pone empedrada, se retiran las piedras, se asfalta, se quita el asfalto y se ponen ladrillos …………..

Cualquier barrio de esta hermosa ciudad ha sido modelado, remodelado, pintado  y repintado y después demolido, creo que solo la Catedral se salva y es porque la obra está por terminar y después de tantos años da “lacha” tirarla y un “Corralón” que mi amiga Pepa me ha recordado que aún y a pesar de muchos, todavía existe.

Hemos convertido una hermosa ciudad andaluza en un enjambre de bloques horrorosos sin el más mínimo detalle de identidad local. La espantosa carretera de Cádiz arbolada de ladrillos con una hojarasca policromada de ropa tendida nos conduce a lo que en su día fue un barrio marinero llamado Torremolinos convertido desde hace años  en una descompuesta Torre de Babel por aquello del “desarrollo económico” que tantos bolsillos llenó dejando tras de sí un lastre social, cultural y ecológico del que no se ha salido en los últimos 50 años.

Los “chiringuitos” de nuestras playas (salvo unas pocas excepciones que pocos conocemos) han cambiado su refrescante suelo de arena fresquita por un duro y caluroso cemento, cierres de aluminio y aire acondicionado, un verdadero asquito.

Como ya no tenemos tranvías como en otras ciudades de países mucho más desarrollados ahora hacemos un suburbano y quieren que nos desplacemos en esta capital de la luz más bonita del mundo, como los topos o las ratas, por túneles bajo tierra. La brisa marina para las gaviotas.

Pero todas estas cosas siempre se han sabido gracias a esos malagueños que siempre estaban vigilando las obras y poniendo “peros” a todo lo que se hacía como profetas bíblicos aventurando la que se venía venir.

Pero nadie es profeta en su tierra.

MALAGA Y YASTÁ

Aunque no nací en Málaga llevo muchos años viviendo en ella, mi mujer y mis hijos son malagueños así como mis padres, abuelos y dos de mis 6 hermanos, por lo que puedo decir que soy hijo adoptivo de esta ciudad. 

Pero cuando llegué traído de la mano de Dios a esta hermosa ciudad mi forma de hablar era muy castellana lo que me trajo problemas por ser “muy fino” en la lengua cotidiana. Mi idiosincrasia me llevó de forma temprana a saber oír e intentar comprender la forma peculiar del lenguaje malagueño. Me resultó difícil no solo comprenderlo sino distinguir el lenguaje ya fuera de la Sierra o del litoral y más del litoral de levante o del poniente ( se habla diferente en Estepona que en Nerja o en la sierra de Ronda que en la Anarquía ), aun así a cualquier malagueño le cuesta trabajo comprender todo lo que se dice en un diálogo popular.

Pero con el paso de los años he visto como de una manera inexplicable el lenguaje popular, ya sea por la influencia de los medios de comunicación o por la propia enseñanza escolar ha variado hacia un castellanismo tarado (por las eses y cetas mal interpretadas en el dialecto andaluz, mal introducidas y sobre todo con una cojera lingüística que solo las utiliza “sui generis” cada individuo).

Pero no solo es la musicalidad del lenguaje lo que ha cambiado, son las propias palabras de uso habitual que han desaparecido del repertorio vocal de los malagueños. Poe ejemplo: ¿Alguien dice hoy en día “muerde vieo”? O: ¡ Que chungo tío, vengo guarnio del curro ¡. ¡ Ponme un mitá y do teeringos calentitos ¡………………… ¿Dónde está esa Campana o Quitapenas o Bodegas Romero o el Alaska o la Buena Sombra o el boquerón de plata para tomarse un pedro un floristé o un pintaito? ¿ Y nuestra moama de pintarroa?.

Ni se habla malagueño ni se vive en malagueño ni se comen “chumbos fresquitos de Cártama grandes y reondos”, los boquerones son italianos, los chanquetes han desaparecido y el bollo con manteca colorá es tostada con mantequilla y mermelada.

Pero mientras mi madre fría el pescaito como ella solo sabe, haga er cardito de pintarroa  y er lomo en manteca seguiré viviendo en la Málaga que conocí hace años. Y al que no le gusten las calorías y solo piense en el gimnasio que le den por culo.

MI VIEJO PATIO

Aun me acuerdo de aquel rincón del que una copla salía

De aquellos cantes, bailes, sonrisas y alegrias 

De aquellas flores y plantas, de su olor y fantasía

Del agua fresca de aquel botijo, del vino y las tapitas

Ya no se oye la música ni se baila, ni repica

Solo quedan las paredes de rotos azulejos revestidas

Un viejo jazmín muy ajado y de anea una vieja y rota silla

Acompañando aquel botijo que otro tiempo refrescó

A esas gargantas calientes de las que un cante salía

Y que el tiempo silenció.

MI MUJER,CUALQUIERA DE NUESTRAS MUJERES A LAS QUE QUEREMOS AUNQUE NO SEPAMOS DECIRSELO TANTO COMO SE MERECEN.

No eres solo música

También armonía

Siempre melodía

A veces callada

La música de tu sonrisa

La armonía de tu cuerpo

La melodía de tus palabras

La belleza de tus silencios.

Yo, partitura sosegada

Baqueta de tus timbales

Arco de tu violín

Y director inquieto.

Con esta orquesta que llevas

Traducida en tu cuerpo

Quisiera yo dirigirte

Y poder dar un gran concierto.

                                             

  TODAS LAS MADRES, NUESTRAS MADRES

Eres remanso de paz

Sombra donde cobijarse

Alimento para todos

Alegría con mirarte.

Te elevas hacia el cielo

Con el que te fundes hecha arte

Y te clavas en la tierra

Para que tu cuerpo aguante.

Son muchos los años vividos

Los dolores que has sufrido

Y nunca nadie ha notado

Una queja en sus oídos.

Mar y puerto

Libertad y abrigo

Cariño y comprensión

Siempre para tus hijos.

Todos te quieren

Te adoran

Pero nunca podrán

Devolverte todo el amor

Que en esta vida les das.

AROMAS DEL RECUERDO

Me llegaron aromas a azahar y pronto llegó la primavera

El olor se tejió con el de incienso

Y el sonido de un tambor trajo tras de el

Una semana santera.

De pronto olió a jazmín y una biznaga malagueña

Invadió el ambiente de fragancia a verano en la Malagueta.

El tufillo a madera quemada advertía la presencia

De espetitos de sardinas asándose en la arena

Y ese perfume de azúcar quemada y ese otro de caramelo

Anuncian la Feria de Agosto, algodón y bailoteo.

Huele a tierra mojada y con ello llega el fresco

Finaliza el verano y pronto los niños al colegio.

El aroma del marismo anuncia de levante el viento

Y si es de alcantarilla de poniente por supuesto.

Ahora el olorcillo es a castañas asadas

Hace cierto frío, estamos empezando la otoñada.

Luego olores dulces a turrón, mantecados, polvorones

Y la nariz colorada nos trae la Navidad como cada año a casa.

Y entre olores  embriagantes sin darte cuenta de nuevo

Vuelve el aroma de azahar y otro año con perfumes

Que te inmortalizan momentos, situaciones y lugares

Que solo quedan en el recuerdo.

EN ESTADO INDEFINIDO

La noticia fue agridulce

Pero tu ya lo sabias

De aquellos polvos estos lodos

De la felicidad a la ilusión perdida

El vacío, la soledad, el desasosiego

Largas noches en vela

Mis  llantos mezclan penas y miedo

El ya lo sabe, pero no quiere saberlo

¿Aquello fue amor o simple deseo?

Yo estaba muy segura

Sin saber lo que estaba haciendo

Le entregué todo lo que tenía

Amor caricias y mi cuerpo

Dudo que deba hacer

Si llevar mi pena en silencio

O borrar de mi cuerpo su mancha

Y comenzar de nuevo

Como casi todos los días que puedo hoy me he sentado en ese microcosmos que es el bar de la esquina de detrás de mi casa, si habéis leído bien, microcosmos y voy a explicaros porqué.

En el mundo convivimos personas, animales y cosas dentro de un clima que varía según qué región, pues bien en mi pequeño bar puedes disfrutar el clima es muy variable, puedes sentarte en la terraza y sufrir los diferentes vientos ya sean de levante, poniente, del norte y del sur, cada uno acompañado de los fenómenos atmosféricos propios, agua, frío, calor que aquí llamamos terral, brisa marina e incluso la mar chicha que así se denomina cuando no sopla ningún viento. En el interior y dependiendo de la zona en que te sientes hay corrientes, solecito por una ventana y en verano puedes elegir entre el frío del aire acondicionado y el calor africano del rincón del fondo. En cuanto al aroma interior tenemos el de fritura malagueña, el de carne asada y hasta el de unos callos recalentados. La luz también depende de la zona, desde el fluorescente vibrador hasta la penumbra de barrio periférico.

Pero lo realmente mas importante son los personajes variopintos que invaden ese territorio común.  

A primera hora entra un señor con gafas, bien trajeado de colores oscuros, más bien serio, nunca habla con nadie,  encorbatado, algo giboso y que siempre pide café, pronto descubrí que era el director de la sucursal de la Caja de Ahorros de al lado. De pronto se llenan dos mesas de unos jóvenes de ambos sexos uniformados y que siempre piden un copioso desayuno o merienda, dependiendo de la hora, café o zumos, bocadillos, sándwich  y bebidas refrescantes que los y las más delgadas dejan a la mitad y cuyas conversaciones los delatan como empleados de una gran superficie, son del súper de al lado. Conforme avanza la mañana casi al mediodía llega lo más florido del barrio o sea todos los parados, los jubilados, los bebedores habituales y los ancianos. Entre esta multitud comienzan a pulular vendedores de todo, cupones, lotería, calcetines, calzoncillos, pulseras, fauna africana diversa y todo lo que quieras. Se habla de futbol de política de lo bueno que estaban años atrás los chanquetes, el pedrito y los pintaos, la Victoria grande y los chumbos en verano, entran varios marroquíes que se sientan a tomar un café que les dura tres horas y que hablan en su idioma que parece que siempre se están peleando, a veces se oye hablar en un raro francés de quien ha venido de vacaciones a su ciudad pero les parece que da categoría hablar en la lengua de Molière aunque se haga mal. El camarero, dueño, cocinero y limpiador, siempre se está quejando de la crisis con una cara más agria que un pomelo, la ciega de los cupones ve mejor que yo y el pobre anciano que siempre entra cuando ve a quién siempre le invita, saluda desde lejos esperando un desayuno que sus 300 euros mensuales no da para tomar, de camino se lleva un platito para su cena si alguien lo paga, solo y en el aquel salón en el rincón del ángulo  oscuro como el arpa de la rima de Becquer, lloraba la soledad en que se encontraba.

Y entre gritos infantiles, peticiones de tapas, risas artificiales, reacciones de los efluvios alcohólicos y silencios eternos pasa un día cualquiera que nunca será igual que el anterior y que se repetirá asiduamente para el que mire a su alrededor y sepa ver y oír.

LA ESPANTÁ (MALAGA 1937)

Llevo sobre mis hombros el peso de mi fortuna

Tantos años para esto, ropa vieja y una funda

Mi familia va delante, el rumbo siempre incierto

Nos persigue enfermedad y hambre, y nos persiguen por eso,

Por ser pobres, los sintierra, los hambrientos.

La casa llevamos al hombro, al costado los pequeños

Y si ya saben andar, pues andando, camino estáis haciendo.

A veces del mismo mar salían explosiones de fuego que

Al golpear en la tierra se volvían un infierno.

Llovía granizo de plomo escupido desde el cielo

Por pájaros criminales que mataban sin recelo.

Se sembró con nuestros cuerpos el camino de la matanza.

Regado con nuestra sangre crecieron hombres valientes

Mujeres que han dado ejemplo apretando bien los dientes

Y  un recuerdo maldito de una huída hacia la muerte.

LA POBRE ANCIANA

Quise mirar a través de sus ojos

Y me asusté

Quise leer en los surcos de su cara

Y no sabía entender

Vi su pobreza y su miseria

Y me revelé

COMO TODAS LAS VIDAS

Quien no ha sido en la vida

Torero de fieras negras

Negras como la existencia

De quien la suerte deserta

Negras como sus almas

Como sus intenciones, negras

Malos hechos, malas artes

Mala intención dondequiera

Con su muletilla blanca

Con estilo y con entereza

Se pasan la vida sorteando

A esos bichos con paciencia.

Quien no ha sido en la vida

Torero de fieras negras.

MANERAS DE SOBREVIVIR 

Mi pueblo es un pueblo de gentes muy inteligentes, con ese punto de “bacile” que solo se puede dar aquí.

Estaba sentado en el bar de la plaza y escuchaba la conversación de unos paisanos metios en años, al principio sin querer y luego afinando el oído para no perder detalle.

Antonio, que así se llamaba uno de ellos y al que se conocía por “campana” por haber sido monaguillo de chavea, le refería al “tío roque” cuya gracia de verdad era Manué que cuando iba al médico con la tos que tenía todos los inviernos y que le recuerda siempre a la tisis que tuvo de mozuelo, éste  le preguntaba:

¿Usté juma? ¿Quién yo? ¡¡ En la via ¡¡.

¿Tiene mucho polvo a su alrededor? ¡¡ Ná de ná ¡¡.

¿Humedad en su casa? ¡¡ Seca como una pasa ¡¡.

¿Antecedentes? ¡¡ Como un roble toa la via ¡¡.

Entonces le voy a poner un tratamiento y vuelva en una semana.

Me tomo el jarabe y las pastillas esas blancas muy gordas que son tan duras de tragar y en tres días como nuevo.

Pero to lo que le dices es mentira “campana”¡¡¡

Sí, pero si le digo que jumo que paso más frío que un cachorro que tuve la tisis y más cosas, me dice que lo deje tó, tome mucha agua y me abrigue y me paso una semana de perros, así que aprende “roque” que si no vas a durar tres días.

Entonces entra en conversación Jacinto “guitarra” que le llamaban así por un abuelo que la tocaba muy bien y al que se conocía en un principio por  “fiesta” por la misma razón. “Al médico nunca se debe engañá”, la verdad por delante y te ve con mejor ojo.

Cuando vio los analises que me hice me preguntó:

¿Bebe?: Naturá es lo mejó del mundo ¡¡.

¿Come grasas?: No voy a comer ese lomo en manteca que hace ella ( en este pueblo las esposas se llaman ella y a veces “la mujé” y los marios son “el” ).

¿Fuma?: Una jartá ¡¡.

Y mira no ma quitao na de ná.

¿Queréis saber cómo?: Lo primero es llevarle una arroba de ese vino tan bueno de la bodega de “candiles” y cuando lo prueba te recomienda que lo bebas con “moderación” porque es bueno pal corazón y otras cosas más.

Después le llevas una orza de lomo en manteca y cuando la prueba te recomienda que la consumas con “moderación” y por último le regalas una cajita de habanos y te dirá que solo dos al día y yo digo o su equivalente en cigarrillos.

Con esto he conseguido colarme sin número en la consulta, que me recete sin tener que esperar, estar más sano de cabeza que todos vosotros y encima tener un amigo incondicional y ayudar a que todos aprendáis a vivir con la verdad y saber que el médico es tu mejor amigo. Eso si siempre con moderación.

MANERAS DE DESPERTAR

 

 

 Estoy acostado en mi cama cuando empieza a amanecer.
 

El ruido del tráfico se mezcla con el de las noticias del día que han comenzado a dar en la radio.
 

Entonces, aún a duermevela, mi mente me traiciona y comienzo a llamarla en voz baja.
 

Me despierto azorado y algo noto en mi interior llamándola a gritos por su nombre.
 

Buenos días, tristeza.