viernes, 12 de septiembre de 2014

EL SURREALISMO ES TAMBIEN UNA FORMA DE VIVIR-SUFRIR.



Hace unos días comprobé como el surrealismo también forma parte de hechos de nuestra vida cotidiana y la benevolencia y bondad de nuestros paisanos llega a límites insospechados.

Acude a la administración de un Hospital Público de nuestra querida tierra andaluza un padre con su hijo a pedir la documentación clínica perteneciente a su hijo que estuvo encamado en dicho Centro por un problema hepático, dicha documentación que debía estar en poder de su médico de familia vía internet de forma automática, no aparecía.

Ante el estupor de este usuario la secretaria le comunica que la atención al público era a partir de las 11,30 horas y solo eran las 10 horas por lo que debía esperar hasta ese momento, pero si quiere hacer la petición telefónica es de 9,30 horas a 11,30.
Ante la situación algo ridícula el usuario le solicita que ya que está allí sea atendido a lo que la funcionaria contesta indiferente que en ese momento no debería estar hablando con él por ser horario telefónico y ya le ha hecho un favor con informarle. Espeluznante escena, con caras de desgraciados, como un “Ladrón de bicicletas” (1948 Vittorio de Sicca) se retiran de aquella inexpugnable muralla dominada por una reina sin sentimientos y en un momento de avispada lucidez propia de lazarillo de invidente de la novela picaresca española, tira de teléfono móvil y marca el número mágico al que contesta la susodicha reina y “Oh milagro” nos atiende a solo tres metros de distancia y ante la mirada atónita de un observador anónimo y recibe el encargo, pero…., tardará unos 10 días en citarnos para recoger el informe que hace más de un mes tenía que estar en el ordenador de su médico de familia el cual según versión magna no sabía manejar y en vez de intentarlo de nuevo prefiere la ”Longa vía Apia” que siempre comunica con Roma.

Continuó, tras terminar la dura conversación, trabajando sus uñas con la resistente lima que afilaba sus garras para poder apresar con saña a su nueva víctima.
Estos hechos son reales tienen nombre y apellidos y referencia del Centro Hospitalario



miércoles, 18 de junio de 2014

ERA UN NIÑO SIN NADIE



Que tenía los pies fríos
El alma fría
El estómago más frío.

El futuro, desierto
El presente, ausente
El pasado, desconsolado

La soledad acompañada
De mucha gente
Es cargante
Sin nadie, es pasable, 



No dijo adiós
Solo hasta luego
Y calentó sus pies
Llenó su estómago
Y preparó su alma
Para una nueva vida.


domingo, 15 de junio de 2014

F.A. 




DETERIORO POR LA LONGEVIDAD Y EL ALZHEIMER 



Nubla la mente
El tiempo
Oscurece la vida
Como el día

La mente te engaña
Todo te extraña

Se mezclan los recuerdos
Pero de nada me acuerdo

Te miro y te quiero
Como eres
Como eras

Como lo siento.






MI VECINA LA SOLTERONA




Hay que ver la mala sombra
Que tenía mi vecina.
No era maleducada, ni ordinaria, ni arpía
Pero la pobre, que mala pipa tenía.

Siempre tan bien vestida
Limpia, perfumada y colorida
Engalanada para cada ocasión
Pero con cara de estreñida.

Buena vecina y atenta
Te ayudaba siempre que podía
Amable, fina y comedida
Pero ¡ que seca la jodía ¡.


lunes, 9 de junio de 2014

En todas las ciudades del mundo existen personajes como estas, hombres o mujeres eso da igual, pero con una lengua biperina que envenena todo lo que toca y a pesar de antídotos universales nunca se logran curar y que perduran de por vida.

LAS CHISMORREONAS


Escondidas tras sus velos, sus cortinas
O su maldad
Observan, critican y pregonan al mundo
En particular

Todo lo saben de buena mano
Todo lo han visto, ya me dirán
Y no queda títere con cabeza
En toda la comunidad.

Menuda es fulanita,
Fulano que gran cabrón
No es nadie esa abuelita
Y antes…., que lo se yo.

Y el niño de la canija
Pierde aceite un montón
Y la niña,… la vecina,
Esa si que es un putón.

Con su bondad asesina
A un drogata dan  limosna
Y tachan de vagos impenitentes
A los parados de la cola.

Como buenas filagresas
A misa van a diario
Y pasan lista ocular
Por todo el Santuario.

Voy a confesar ahora
Que está mi cura sentado
Ya me esta poniendo ojitos
¡Que picaron es el  párroco¡.

No se a que vengo al cura
Porque no tengo pecados
Será para dar ejemplo
A tantos desamparados


Por cierto, estamos pensando
Mudarnos ya de este barrio
Aquí no hay quien viva
Entre tanto pueblo villano

Además ya estamos aburridas
De los mismos personajes
Que ensucian nuestras vidas
Que rebajan nuestro linaje

A su ida, queda todo desolado,
Matrimonios separados,
Novias abandonadas,
Heteros y homos pregonados
Abuelitas con mucha historia
Y dos corazones muy humanos
Que huyen de su distrito
Porque era algo insano. 

lunes, 2 de junio de 2014

Y SIEMPRE LO MISMO AÑO TRAS AÑO SIGLO TRAS SIGLO


Málaga ha sido siempre una ciudad en continua construcción/destrucción y eso es algo que he comprobado después de muchos días, meses incluso años estudiando publicaciones realizadas desde principios del siglo XX hasta hoy en día.
Cuando no se ha cerrado todavía el socavón de una obra aparece otra en la acera de enfrente, se empuja al mar para hacer un parque, se le empuja aún más y se hace un muelle de atraque en el puerto, se sigue empujando y se agrandan los muelles para poner silos, el mar se cabrea y rompe el morro de contención varias veces, se quitan las vallas del puerto y se retranquean luego se quitan del todo, se tiran los silos y se hace un palmeral, llega el escarabajo picudo y se come las palmeras, se hace Calle Larios, se agranda, se encoje, se pone empedrada, se retiran las piedras, se asfalta, se quita el asfalto y se ponen ladrillos …………..

Cualquier barrio de esta hermosa ciudad ha sido modelado, remodelado, pintado  y repintado y después demolido, creo que solo la Catedral se salva y es porque la obra está por terminar y después de tantos años da “lacha” tirarla y un “Corralón” que mi amiga Pepa me ha recordado que aún y a pesar de muchos, todavía existe.

Hemos convertido una hermosa ciudad andaluza en un enjambre de bloques horrorosos sin el más mínimo detalle de identidad local. La espantosa carretera de Cádiz arbolada de ladrillos con una hojarasca policromada de ropa tendida nos conduce a lo que en su día fue un barrio marinero llamado Torremolinos convertido desde hace años  en una descompuesta Torre de Babel por aquello del “desarrollo económico” que tantos bolsillos llenó dejando tras de sí un lastre social, cultural y ecológico del que no se ha salido en los últimos 50 años.

Los “chiringuitos” de nuestras playas (salvo unas pocas excepciones que pocos conocemos) han cambiado su refrescante suelo de arena fresquita por un duro y caluroso cemento, cierres de aluminio y aire acondicionado, un verdadero asquito.

Como ya no tenemos tranvías como en otras ciudades de países mucho más desarrollados ahora hacemos un suburbano y quieren que nos desplacemos en esta capital de la luz más bonita del mundo, como los topos o las ratas, por túneles bajo tierra. La brisa marina para las gaviotas.

Pero todas estas cosas siempre se han sabido gracias a esos malagueños que siempre estaban vigilando las obras y poniendo “peros” a todo lo que se hacía como profetas bíblicos aventurando la que se venía venir.


Pero nadie es profeta en su tierra.

domingo, 25 de mayo de 2014

MALAGA Y YASTÁ





Aunque no nací en Málaga llevo muchos años viviendo en ella, mi mujer y mis hijos son malagueños así como mis padres, abuelos y dos de mis 6 hermanos, por lo que puedo decir que soy hijo adoptivo de esta ciudad. 
Pero cuando llegué traído de la mano de Dios a esta hermosa ciudad mi forma de hablar era muy castellana lo que me trajo problemas por ser “muy fino” en la lengua cotidiana. Mi idiosincrasia me llevó de forma temprana a saber oír e intentar comprender la forma peculiar del lenguaje malagueño. Me resultó difícil no solo comprenderlo sino distinguir el lenguaje ya fuera de la Sierra o del litoral y más del litoral de levante o del poniente ( se habla diferente en Estepona que en Nerja o en la sierra de Ronda que en la Anarquía ), aun así a cualquier malagueño le cuesta trabajo comprender todo lo que se dice en un diálogo popular.

Pero con el paso de los años he visto como de una manera inexplicable el lenguaje popular, ya sea por la influencia de los medios de comunicación o por la propia enseñanza escolar ha variado hacia un castellanismo tarado (por las eses y cetas mal interpretadas en el dialecto andaluz, mal introducidas y sobre todo con una cojera lingüística que solo las utiliza “sui generis” cada individuo).

Pero no solo es la musicalidad del lenguaje lo que ha cambiado, son las propias palabras de uso habitual que han desaparecido del repertorio vocal de los malagueños. Poe ejemplo: ¿Alguien dice hoy en día “muerde vieo”? O: ¡ Que chungo tío, vengo guarnio del curro ¡. ¡ Ponme un mitá y do teeringos calentitos ¡………………… ¿Dónde está esa Campana o Quitapenas o Bodegas Romero o el Alaska o la Buena Sombra o el boquerón de plata para tomarse un pedro un floristé o un pintaito? ¿ Y nuestra moama de pintarroa?.

Ni se habla malagueño ni se vive en malagueño ni se comen “chumbos fresquitos de Cártama grandes y reondos”, los boquerones son italianos, los chanquetes han desaparecido y el bollo con manteca colorá es tostada con mantequilla y mermelada.


Pero mientras mi madre fría el pescaito como ella solo sabe, haga er cardito de pintarroa  y er lomo en manteca seguiré viviendo en la Málaga que conocí hace años. Y al que no le gusten las calorías y solo piense en el gimnasio que le den por culo.

miércoles, 7 de mayo de 2014






MI VIEJO PATIO




Aun me acuerdo de aquel rincón del que una copla salía
De aquellos cantes, bailes, sonrisas y alegrias 
De aquellas flores y plantas, de su olor y fantasía
Del agua fresca de aquel botijo, del vino y las tapitas

Ya no se oye la música ni se baila, ni repica
Solo quedan las paredes de rotos azulejos revestidas
Un viejo jazmín muy ajado y de anea una vieja y rota silla
Acompañando aquel botijo que otro tiempo refrescó
A esas gargantas calientes de las que un cante salía
Y que el tiempo silenció.


MI MUJER,CUALQUIERA DE NUESTRAS MUJERES A LAS QUE QUEREMOS AUNQUE NO SEPAMOS DECIRSELO TANTO COMO SE MERECEN.




No eres solo música
También armonía
Siempre melodía
A veces callada

La música de tu sonrisa
La armonía de tu cuerpo
La melodía de tus palabras
La belleza de tus silencios.

Yo, partitura sosegada
Baqueta de tus timbales
Arco de tu violín
Y director inquieto.

Con esta orquesta que llevas
Traducida en tu cuerpo
Quisiera yo dirigirte
Y poder dar un gran concierto.